hoffmann | Отрывки из написанного

...странный город. "Рад бы улететь в Америку, да империя держит за хвостик..", как написал старый хиппи Костя Дмитриенко.

Империя распалась, забылся кукурузный папа, обещавший этим улицам блеск и славу второго Сан-Франциско, а город все летит - улететь не может. Памятник первому альбому Pink Floyd на центральной площади распадается вслед за империей...

Город напоминает бродягу в постиранной по поводу праздника рубашке - издали вроде приличный человек, а вблизи заметны разбитые ботинки, недельная щетина, дыра на локте и прочие приметы неухоженности. Влажный осенний ветер несет по асфальту неразборчивый мусор, собирая его в укромных уголках между домами, усредненное лицо глядит с предвыборных плакатов, наклеенных неровными рядами (вдохновившими когда-то Энди Уорхолла на создание знаменитых шелкографий), акварельно-серое небо сыплет водяной пылью...

Мои окна выходят на парк, и каждую осень/весну я наблюдаю медленную смену декораций...

...Зимой на замерзших прудах катаются совершенно брейгелевские мальчишки, сменившие ролики на коньки. По ночам новый мост на перекрестке сияет галогенными фонарями, как кусочек Америки. Улицы прославляют мощь заморской автомобильной промышленности. Солнце здесь встает из-за Японии и садится где-то на окраинах Европы.

Девушки с потрясающими ногами и прочими выдающимися частями тела чуть ли не единственная приятная часть окружающего мира. Только из-за них не хочется покидать этот город, но только до тех пор пока очередные руки-плечи-ноги не покинут поле зрения.