:: deadman ::.

выходные пропали.
в пятницу я совершенно напрасно отполировал портвейном двух цветов немироффскую перцовку, отчего суббота была посвящена угнетающему похмелью и хандре высшей пробы, для которой оное похмелье послужило детонатором.
дальнейшее, как говорится, молчанье.
все же как плохо быть мыслящим тростником. прекрасно понимаешь, что никто, кроме тебя в происходящем не виноват. что матюкать отражение в зеркале бессмысленно. что собственными руками и пр.

однако у моря моего терпения есть дно.

:: песня моряка ::.

вот что играет мое мобило:
Way, hay, there she rises,
Way, hay, there she rises,
Way, hay, there she rises,
Early in the morning.
What will we do with a drunken sailor?
What will we do with a drunken sailor?
What will we do with a drunken sailor?
Early in the morning.

Что-то... Пусть лежит.